No me parece ni bien ni mal

Yo creo que a veces nos contemplan

por delante por detrás por los costados

unos ojos rencorosos de gallina

más terribles que el agua podrida de las grutas

incestuosos como los ojos de la madre

que murió en el patíbulo

pegajosos como un coito

como la gelatina que tragan los buitres

Yo creo que he de morir

con las manos hundidas en el lodo de los caminos

Yo creo que si me naciese un hijo

se quedaría mirando eternamente

las bestias que copulan en los atardeceres. 

Luis Buñuel

 

Un golpe seco cercena los pálidos reflejos de su tallo, sin darse cuenta las gavillas han pasado a mejor vida y aún en la corola se ven los granos  de un orondo trigo caer sobre las manos curtidas de Ismael. El silbido de la hoz y los pasos lentos  de los segadores invitan a nacer al sol. Perezoso se demora mientras la siega muestra la arcilla herida por los primeros rayos.
A lo lejos se atisban gorriones  apoyados en fila sobre el almendro, observando cómo van desperdigandose los primeros saltamontes, prestos para el un desayuno de cuatro tenedores.

 

Benita dirige el carro que chirría todo el camino, como si dijera que es muy pronto, ¡ que mal que lo han levantado!, pero ella lleva la pañoleta tapando sus oídos o ya se ha acostumbrado al traqueteo delirante de esas ruedas que siempre parecen quejidos. La  única que no se lamenta es Silvana, la burra, con unas tremendas  orejeras para que no se distraigan sus ojos, es curioso.

 Benita grita un Soooo, que desliza en el trajín de la faena y todo el mundo eleva durante unos segundos la vista. Silvana, obediente a pesar de su mala fama, se detiene y los peques que van adormilados en el carro asoman  buscando quién les aupe para bajarlos.

Cuando eres niño la siega resulta un acontecimiento tan  emocionante!,  Te despiertan  antes de que amanezca  y mientras correteas, participas  del  trajín : las madres con las cazuelas, el  olor intenso del queso en la tinaja con aceite de oliva parece que asalta picante, hasta la punta de mi lengua. Las aromáticas  lentejas  en la tartera para la comida, los alegres tomates  para la ensalada, y cuando hay suerte y buena cosecha, de postre una manzana roja, de esas que cuando le hincas el diente rezuma sol y frescor, aunque simule  una paradoja.

 

 

 

Las fotos las he sacado desde el coche, la primera es de Béjar y la segunda de un pueblo de Zamora, algo así como Valdeagua?

 

   He pensado, he pensado en él cerrando los ojos y buscando en mi ser las respuestas, las impresiones reales...Resulta  curioso, hacía tiempo que ningún hombre me había causado esa sensación, la de ver claro y al mismo tiempo no saber que estoy viendo realmente dentro de el.

    A ratos la melena perdida al compás de su ojos, horizontales, de perfil blanqui-negro me muestran el proceso interno, luego, le observo sentado frente a mí sobre una  mesa de piedra iluminada por la mañana bajo el clamor verde de las parras , mientras yo hablo y el escucha con todo el cuerpo, sus manos enlazadas y sus ojos chisporrotean ante mis palabras. Se han batido las barreras de la edad y la experiencia, la comunicación fluye más allá del río de fonemas.

     Comenta que nunca, nadie le hablo así. El se desconcierta y yo me siento desconcertada. Apenas he salido de aquí, no  conocí gentes ni lugares más allá de dónde me llevaron los libros que devoré, de viajes. Pero el si, se mueve en un mundo donde fluctúa la cultura y un embalse de ideas, de personajes, creadores y buscadores de oro ficticios le acorralan.

   ¿Cómo es posible que nadie antes te lo haya dicho, si resulta evidente?  Insisto.

Su gesto responde la nada, nadie más.

    Me escruta  con una intensidad tan avasalladora  que la conversación consiste en un lance de profundos dardos, de pupila a pupila, en un examen de iris y lenguaje corporal... yo  me siento calada, penetrada con un haz de rayos que muestra hasta mis huesos.

 

Ahora, al describir lo que ocurrió comprendo que no puedo analizar qué se de el  mientras no me vea desnuda, tal y como él me observaba.

 

 

 

Si echas de menos la poesía...Somos

 

quiero andar en bici. Ir al planetario y creer. Confiar. Escribir Escribirte una carta. Mostrarte la otra cara de la gente. Que veas ahí, los ojos verdaderos.

En Caramba, los patos tienen mala fama. Se dice que confabulan. Tal vez tenga que marcar la intencionalidad de lo que escribo

 

Athorino (  http://athorinocaramba.blogspot.com/2009/06/normal-0-21-false-false-false.html  )

Quiero sonreir, leer , navegar.  Los patos no confabulan, las personas confabulan ,

 la muerte acecha en las esquinas silenciosa y nos ataca como un exabrupto,

como  un loco airado se cuela por las desvencijadas rendijas  y nos ata a la pata de la cama,

 sin dejarnos despegar de la pútrida realidad,

 se supone que busca llevarnos, pero no,

lo que quiere es jodernos,

dejarnos convalecientes y oxidados
    Mimí

Preciosa

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene
por un anfibio sendero
de cristales y laureles.

En los picos de la sierra
los carabineros duermen
guardando las blancas torres
donde viven los ingleses.

Y los gitanos del agua
levantan por distraerse,
glorietas de caracolas y
ramas de pino verde.

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene.
Al verla se ha levantado
el viento que nunca duerme.
San Cristobalón desnudo,
lleno de lenguas celestes,
mira a la niña tocando
una dulce gaita ausente.

Niña, deja que levante
tu vestido para verte.
Abre en mis dedos antiguos
la rosa azul de tu vientre.

Preciosa tira el pandero
y corre sin detenerse.
El viento-hombrón la persigue
con una espada caliente.

Frunce su rumor el mar.
Los olivos palidecen.
Cantan las flautas de umbría
y el liso gong de la nieve.

¡Preciosa, corre, Preciosa,
que te coge el viento verde!
¡Preciosa, corre, Preciosa!
¡Míralo por donde viene!
Sátiro de estrellas bajas
con sus lenguas relucientes.

Preciosa, llena de miedo,
entra en la casa que tiene,
más arriba de los pinos,
el cónsul de los ingleses.

Asustados por los gritos
tres carabineros vienen,
sus negras capas ceñidas
y los gorros en las sienes.

El inglés da a la gitana
un vaso de tibia leche,
y una copa de ginebra
que Preciosa no se bebe.

Y mientras cuenta, llorando,
su aventura a aquella gente,
en las tejas de pizarra el
viento, furioso, muerde.

MAria, que es una enamorada de Lorca me hizo indagar hasta llegar a este video, desde luego la mujer que recita, a mi juicio lo borda

Te sueño  ahora mismo

antes de que se desvanezcan los restos

de tu evanescente presencia.

Te deslíes como jirones

en la niebla espesa

y las curvas, las rectas se desploman

atesoro los hilos de neutrones

que afilian nuestros pensamientos

Frágiles y Eternos.

¿Quieres que te recuerde si tu te has olvidado?

Cómo recordarte si no es soñándote

en algún lugar donde el tiempo permanezca inmutable

dónde los atomos sean cuerdas y las cuerdas acordonen

tu propio universo... nuestro universo.

Aunque aún no he regresado, hoy que al fin me conecto no puedo resistirme a invitaros a degustar las letras de alguien que me ha acompañado en este viaje...

Se trata del prólogo de la Antología de Alvaro de Campos, en la edición de Jose Antonio Llardent.

La biografía de Pessoa es "auto"..., recopilada de difentes manuscritos, este hombre expone desde lo más íntimo de su ser y reflexiona sobre la escritura, ser escritor, su caracter, sus sentimientos, crisis intelectuales, los rasgos que lo identifican con su generación... Tiene una parte que se titula "De Arte y Poesía" en que habla del instinto, la inteligencia, la creación.

 Explica el proceso creativo... "La composición de un poema lírico no debe hacerse en el momento de la emoción, sino en el momento en que recordamos (la emoción).Un poema es un producto intelectual y y una  emoción...Ahora bien, la existencia de una emoción es su existencia en la inteligencia, esto es, en el recuerdo, que es la única parte de la inteligencia propiamente dicha capaz de conservar una emoción." 

 

Y pone en tela de juicio si el Arte debe ser comprometido con los demás o Sólo consigo mismo, así como el hecho de modificar tu obra para vender...

A mí me ha resultado de estímulo, y agradezco enormemente que alguien así, con ese tremendo talento y creatividad se sincerara, aparte de que aborda cuestiones que yo también me planteo, vivimos en una época en que se habla mucho de comprometerse, de tomar opciones o posturas con respecto a todos los temas, yo creo que sólo debemos enfrentar aquellas que van con nosotros, que sentimos, no por obligación. Y si tu inspiración te habla de pájaros, ¿Qué demonios haces hablando de política? "Si esto es amoral, la culpa es de la naturaleza, que le ordena crear belleza y no sermonear a nadie"

 

Hasta pronto, una abrazo de Sol para todos.

 

Os he abandonado por un palmeral, por el despertar del día viendo el sol caminar calle abajo, hasta la mar.

Os he abandonado, soy más feliz que un pardal ( he desayunado sonrisas de sol)

 

 

Pero,,, volveremos a vernos, hasta entonces:

 

 

"Cuando hablo sinceramente, no sé con qué sinceridad hablo. Soy otro diferente  de un yo que no se si existe (o es otro).

....

Me siento múltiple.Soy como una habitación con innumerables espejos fantásticos que convierten en falsas reflexiones una realidad única, anterior, que no se encuentra en ninguno y que se encuentra en todos".

 

Fernando Pessoa

 

Y un abrazo